Fragmento de Paixão

“Acho que eu estou apaixonado por você”. Aquilo me tomou de supetão. Absurdo. Incrível. Impossível. Ainda mais com o incidente de dias antes, a confusão, a má interpertação. Homem-menino-infeliz. A infelicidade nos faz carentes. Ou vice-versa. A carência nos faz infelizes. Ou vice-versa num eterno círculo vicioso. Mas quem nos faz apaixonados?
Você parece um fantasma aqui. Uma única conversa e deixamos de ser. Livraria. Eu moraria dentro duma, talvez numa próxima vida eu seja um livro. Um infantil, de páginas coloridas e talvez desses materiais laváveis. Assim, lido durante o almoço poderia me manchar de papinha sem perder palavra nenhuma. E minha história podia ser tão empolgante que até durante o banho eu seria necessária. Pra alegrar. Companhia. Talvez, mesmo sem palavras, eu fosse lido durante os sonhos. Mas o melhor momento de minha vida seria quando o irmão mais novo me roubasse enquanto a outra criança estivesse na escola. Eu seria redescoberto. Relido. Re-manchado. Reescrito. Revivido.
Eu podia ser um livro de capa dura, bordas douradas. Uma mão atenta, suave tocando os relevos, sentindo vontade de ler. Mas desistindo, sabe como é, livro muito antigo, palavras difíceis, folha amarelada, sem ilustração. Tantos motivos pra levar e tantos pra continuar ali, esquecido.
O paraíso deve ser uma livraria, só de livros novinhos. Aquele cheiro embriagante de correr as páginas em segundos. Tão diferente do cheiro de mofo das bibliotecas. Eu seria tão feliz se fosse um livro. Ou infeliz. Ou vice-versa num eterno círculo vicioso.
É uma honra essa paixão, essa declaração assim, tão, tão, espontânea. Merecia ser escrita na parte interna da capa de um livro. De livraria. Não de biblioteca, porque lá é público e todos saberiam nosso segredo.
É sério, não zombe da minha paixão!
Mas o que posso fazer? O que posso falar? Não sei o que te dizer! Eu poderia testar essa paixão, pra saber se é verdade, se é real. Questionar. Um jogo de palavras, questionário, adivinha. Ou podia ainda usar de mil argumentos para te fazer repensar, desistir. Quem iria se apaixonar assim, tão fácil? Por causa de uma livraria…
Não é fácil se apaixonar. É um processo estranho por detrás das cortinas da razão.
Por que insiste em dizer que está apaixonado? Deve ser carência, solidão. A gente confunde as coisas. Coração, razão, emoção, distração. Tudo rima!
É um sentimento estranho, pensa que vai gripar, mas não é isso. Pensa que deve ser alguma disposição dos astros, mas daí se lembra que não acredita em astrologia. Sorri bobo para uma parede e reflete que talvez você esteja perdendo a sanidade mental. Realmente é tudo muito estranho.
Mas tem que haver algo que desencadeia a paixão. Algo que te fez pensar diferente, uma similaridade, um gosto igual. Já houve tempo pra isso? Já houve conversa pra isso? Já nos vimos pra isso?
É verdade. Esse é um fator muito importante, talvez o mais importante de todos. Mas ele me foge, não admite se explicar. Vou procurar um psiquiatra, devo estar lunático.
A paixão faz isso com a gente. Nos deixa lunáticos. Mas talvez o objeto de sua paixão não seja real, seja algo q você fantasiou. A gente tende a isso. Ouve uma palavra solta por aí e acha que é pra gente. Olha em volta e pensa: “será esse? será dessa vez?”
Talvez seja isso mesmo. Eu tenho um amigo que uma vez se apaixonou por um cartaz de “Não Fume” que ele viu uma única vez no corredor do departamento de trânsito. Foi difícil explicar pra mim, o porquê de tanta paixão. E na verdade não conseguiu. Mas ele passou a receber propositalmente multas de trânsito e ir reclamá-las no departamento como uma tentativa de aproximação ao seu objeto de amor. É uma história um pouco triste. E acho que você não iria entendê-la. Estou falando muita bobagem. Desculpe. Vou me calar.
Realmente não é possível entender. A paixão é sem entendimento. Vício. Abstinência. Mas essa confusão, palpitação, alucinação, deve ser febre. Gripe. Eu mesma acho que uma vez fiquei gripada. Apaixonada. Gripada. Febril.
Estou sendo chato, melhor não falar mais disso.
Não, não, por favor! Achei poético. A paixão deixa a gente assim, dono das palavras! Ou sem palavras. E vice-versa num círculo vicioso.
Sim, deve ser uma transpiração febril. Vou embora. Anjo. Meu anjo. Como um anjo. Sou um anjo. Deixo aqui meus melhores sentimentos. Confusão. Paixão. Dúvida.
Não se preocupe, vai em paz. A febre sempre passa, assim como a paixão e as confusões.
E eu fico.
Aqui.
Sozinha.
Inalcançável.
Livro em estante alta.
Pó.
E mais nada…